Мини-рассказы и притчи
Ольга ):
ПРИТЧА «МОЛИТВА БЕЗ ВЕРЫ»
Стояло засушливое лето, и фермеры, жители небольшого посёлка, были обеспокоены тем, что будет с их урожаем. В один воскресный день после мессы они обратились к своему пастору за советом.
— Отец, мы должны что-то делать, или мы потеряем урожай!
— Всё, что от вас требуется, — это молиться с абсолютной верой. Молитва без веры — это не молитва. Она должна исходить из сердца, — ответил священник.
Всю следующую неделю фермеры собирались дважды на день и молились, чтобы Бог послал им дождь. В воскресенье они пришли к священнику.
— Ничего не получается, отец! Мы каждый день собираемся вместе и молимся, а дождя всё нет и нет.
— Вы действительно молитесь с верой? — спросил их священник.
Они стали уверять его, что это так. Но священник возразил:
— Я знаю, вы молитесь без веры, потому что ни один из вас, идя сюда, не захватил с собой зонт ;) :D
Марина_:
:D :D :D
Natalya K.:
Притча-рассказ "Господь с тобой" как раз созвучно сегодняшнему Акафисту "Слава Богу за всё"
НАДЕ*ДА:
Кто возьмёт «Сына»
Богатый человек и его сын любили собирать редкие произведения искусства. Они часто собирались вместе, чтобы любоваться каким-нибудь великолепным шедевром.
Когда началась война во Вьетнаме, сын был призван в армию. Он проявил себя отважным и смелым солдатом и, спасая жизнь другого бойца, потерял свою собственную. Отец был извещён о потере сына и глубоко горевал об этом.
Примерно через месяц, как раз перед рождеством, раздался стук в дверь. У дверей стоял молодой человек с большим свёртком в руках. Он сказал:
— Сэр, вы не знаете меня, но я тот солдат, за которого ваш сын отдал свою жизнь. В тот день он спас многих. В то время, когда он нёс меня на своих плечах, пуля пробила его сердце, и он мгновенно умер. Он часто рассказывал о вас и о вашей любви к искусству.
Молодой человек протянул сверток:
— Я знаю, что это немного. На самом деле я не великий художник, но я подумал, что ваш сын хотел бы, чтобы вы имели это.
Отец открыл свёрток. Это был портрет его сына, нарисованный молодым солдатом. Он был глубоко взволнован той точностью, с которой солдат изобразил черты лица его сына. Глаза молодого человека, изображённого на портрете, так сильно притягивали его, что он не смог сдержать слёз. Он поблагодарил солдата и предложил ему плату за портрет.
— О, нет, сэр, я никогда не смогу оплатить то, что сделал ваш сын. Это подарок.
Отец повесил картину над своим пальто. Каждый раз, когда посетители приходили в его дом, он показывал им портрет своего сына, а уже потом остальную коллекцию картин.
Спустя несколько месяцев этот человек умер. После его смерти должен был состояться большой аукцион его картин. Собралось большое количество людей, среди которых было много знатных и влиятельных лиц. Для них это был хороший шанс приобрести картины. На платформе была выставлена картина с изображением сына. Ведущий аукционом ударил своим молотком.
— Аукцион мы начнем с продажи картины «Сын». Кто даст свою цену за нее?
В зале была тишина. Затем с конца зала послышался голос:
— Мы хотим видеть знаменитые картины, пропускайте эту.
Но ведущий настаивал на своём:
— Кто даст цену за эту картину? Кто начнёт, предлагайте, двести, триста долларов?
Послышался другой раздражённый голос:
— Мы пришли сюда не на эту картину играть, мы хотим видеть картины Ван Гога, Рембрандта. Нам нужно настоящее искусство!
Однако ведущий аукционом продолжал настаивать на своём предложении:
— «Сын»! «Сын»! Кто возьмет «Сына»?
Наконец, из самых последних рядов аукционного зала прозвучал голос. Это был садовник, который долгие годы служил этому человеку и его сыну.
— Я дам десять долларов за картину.
Будучи бедным человеком, это было всё, что он мог предложить.
— У нас есть первое предложение на десять долларов, кто даст двадцать? — объявил ведущий.
— Дайте ему за десять. Мы хотим видеть шедевры!
— Было предложено десять, кто-нибудь предложит двадцать?
Публика начала волноваться и высказывать недовольство. Они не хотели картину «Сына», они рассчитывали на более выгодное инвестирование своего капитала. Ведущий ударил молотком:
— Десять долларов — раз, десять долларов — два, десять долларов — три. Продано за десять долларов!
Человек, сидящий на втором ряду закричал:
— Теперь давайте нам настоящую коллекцию!
Ведущий положил свой молоток и сказал:
— Мне очень жаль, но аукцион закончен.
— Но как же остальные картины?
— Прошу прощения, но когда я был приглашён для проведения этого аукциона, мне было сказано о секретном распоряжении владельца коллекции, и до этого момента я не мог сообщить об этой последней воле хозяина картин. Только картина «Сын» будет разыгрываться. Тот, кто купит её, получит в наследство всё имение и всю коллекцию картин.
Человек, который приобрел «Сына», получил всё!
Ибо так возлюбил Бог мир, что отдал Сына Своего Единородного, дабы всякий верующий в Него, не погиб, но имел жизнь вечную.
Наташа S:
Сказки нашего батюшки, может кому интересно будет.
ПРО ОГОНЕК
Купили в магазине светильник в сад, который сам от солнца подзаряжается. С его светом, конечно, и времени на часах не увидишь, но - светит! Да и стоит не дорого.
Ткнули светильник в землю, под яблоню в саду,- и забыли про него. Благо, батареек менять не надо. И чего с него требовать? Светит - хорошо. А не светит - тоже не беда…
А светильник светил. Светил верно, исправно. Светил, конечно, когда было солнце. Когда его не было - страдал. Ему было мучительно стыдно, что не оправдывал он человеческих надежд. Ему было неловко, когда не замечали его света, вроде, как и нет его…
И светил Огонек, забытый всеми, осенью, слушая, как падают в саду налитые соком жизни яблоки. Светил зимой, забавляясь мерцаньем в изгибах сугробов. Светил в страшные беспросветные и бесконечные мартовское ночи. Светил летом, радуясь снующей над ним мошкаре…
Однажды хозяева устроили в своем доме детский праздник. Понаехало ребятни - весело, шумно! Дети и пели, и плясали, и в казаки-разбойники играли, и змея на улице запускали, такого красивого, похожего на воздушный корабль… Огоньку так хотелось, чтобы дети его заметили, чтоб он пригодился хотя бы им.
И дети заметили. И Огонек пригодился…
Кто-то из старших ребят предложил стрелять на меткость по Огоньку из пневматического пистолета.
Хорошо, старший мальчик, стрелявший первым, сразу же отстрелил у светильника его пластмассовую ножку, и Огонек отлетел в траву.
Хозяин, осматривая свой участок после детского праздника, заметил жалобный свет Огонька и отнес его остатки на помойку, на задний двор.
Наступила задумчивая ночь. Разбрелись по небу звезды. Хозяин, прогуливаясь с собакой, думал о чем-то своем, что-то себе напевал под нос. Породистая собака, спущенная с поводка, привела хозяина к помойке. А там среди всего давно забытого хлама радостно сиял Огонек.
- Совсем ты, как я погляжу, глуп! Ну и чего ты светишь?- вздохнул Хозяин. Он хотел уже пихнуть палкой остатки светильника подальше в крапиву, но увидел, как доверчиво блестят его добрым светом пустые зловещие бутылки рядом со старыми стоптанными башмаками - и задумался…
- Ты это на что намекаешь?- вкрадчиво спросил он у Огонька и смущенно удалился.
Выкинуть его жалко, а толку никакого.
И оставили его в покое. Пусть себе обозначает дорогу к дальнему заброшенному туалету, в который, впрочем, давно уже никто и не ходил…
Вроде, как и нет его, Огонька…
А он был.
- Разве я виноват, что не могу не светить!- скорбел Огонек.
Больше всего он любил смотреть на звезды, благоговейно внимая им, подставляя под их свет свою похожую на сложенные ладошки сферу, подставляя всего себя.
- Вон вы какие, настоящие! … А я - что?…- слабо мерцал он в ответ.
И звезды, эти пасущиеся на небе барашки, смотрели на него. Они его заметили, услышали. Они ему ответили.
- А разве этого мало, если ты не можешь не светить?!- сказала одна звезда другой, показывая на наш добрый Огонек, забытый всеми на земле.
- Глупый! Дело же не в том, что в тебе мало света… Дело в том, что в тебе нет тьмы!
Иногда в окне большого дома покажется заспанное детское личико, посмотрит, зевая, на далекие звезды, а потом опустит взгляд, увидит на земле близкий Огонек, родную, домашнюю, звездочку,- и улыбнется своей новой сказке-секретику.
Жила-была на свете одна овечка-звездочка, самая маленькая… Отстала она от своего небесного стада и устало прилегла отдохнуть под яблонькой в саду
СКАЗКА О МУЗЫКЕ, ДОСКЕ ИЗ ЗАБОРА ХОЗЯИНА И О ДОЧКЕ ХОЗЯИНА, КОТОРАЯ ОЧЕНЬ БОЛЕЕТ.
В мире должен быть порядок. Поэтому люди придумали заборы. Как хорошо смотреть на забор, окружающий твои владения, и теплом в душе осознавать, что вот по эту сторону забора - все твое! А по другую - тебя не касается…
Но в том заборе, о котором наша сказка, была позорная брешь.
Ходили по участку, как пешеходы по Арбату, чужие собаки, стыдливо потупив взоры. Жирные наглые зайцы из соседнего леска цинично поедали капусту. Соседские мальчишки пролезали в эту дырку в сад за соблазнительно сладкими грушами… И не было в мире порядка!
Нельзя сказать, что так было всегда. Когда-то этот забор, только что сколоченный, восхищал красотою своих досочек, похожих на солдатиков в парадном строю. У прохожих даже дух захватывало и слезу вышибало от изящной сплоченности забора. Забор был прост, красив и непреложен, как 365 дней в году, как гелиоцентрическая система и как самое устройство всего мироздания… Но случилась беда.
Когда рабочий приколачивал у забора доски, напарник отвлек его, и он вместо того, чтобы в одну из досок забить четыре гвоздя, забил два, из которых нижний оказался без шляпки и вообще был какой-то подозрительный, если вообще он был, этот гвоздь. И доска стала чувствовать себя неуверенно. Она вдруг поняла, что не такая, как все. И сразу же набросился на нее ветер, который особенно не любит неуверенных в себе. И затрепетала доска, отскочила от своих собратьев, презрительно отвернувшихся от нее в эту сложную для нее минуту, и повисла на одном гвоздочке, связанная с забором только одним этим самым гвоздем…
Дождевые потоки смыли с нее весь парадный лоск и блеск. Солнце немилосердно иссушило ее и покоробило. А угрюмый ветер, возвращаясь снова и снова, хотел сорвать доску с гвоздя и унести прочь с мусором и прахом.
Нельзя сказать, что Хозяин этого дома смирялся с таким положением дел. Он несколько раз пытался поставить эту сорвавшуюся доску на свое место. Он брал молоток, брал длинные гвозди и уничтожал брешь в заборе. Но солнце, дождь и ветер сделали свое дело: Доска выгнулась, изменила свою форму. Она уже никогда не могла быть такой, какой была, такой, как прочие доски. Она уже не хотела возвращаться в строй послушных, ровных, но, увы, безликих собратьев. Прогибаясь на какое-то время под цепкими гвоздями Хозяина, она напрягалась мощным рычагом и- выдирала все хозяйские гвозди, сколько бы их там ни было, и снова повисала на своем единственном гвоздочке, свободно и радостно поскрипывая на ветру…
Она пела песню, навеянную длинными дождливыми ночами, которую тут же подхватывали грубые хозяйские собаки и поднимали над поселком совершенно невыносимый вой, сопоставимый только с ревом мотоциклов, на которые как-то незаметно пересели деревенские мальчишки, еще недавно пролезавшие в заборную дырку.
Услышав этой собачий вой, Хозяин каждый раз болезненно морщился, вспоминая про непослушную доску-оторву, про соседских мальчишек, про непорядок в хозяйстве и вообще во всем мире.
В общем-то, он был неплохой человек, и его можно было понять: у него очень болела единственная дочка…
Однако не все так болезненно реагировали на песнь Доски, как наш Хозяин и его собаки.
Жил в этой деревне еще один человек. Назовем его Музыкант. Он расслышал сквозь ужасный лай собак и рев мотоциклов эту песню и задумался. Он взял свою тросточку и пошел к забору на другой конец деревни, что-то там напевая себе под нос. Увидев висящую на гвоздике поскрипывающую Доску, Музыкант сочувственно улыбнулся ей, как старой знакомой.
- Тебя промыли дожди и прожгло солнце- это хорошо!- сказал он.- Тебя освободил ветер- это прекрасно! Может быть, из тебя и выйдет какая-нибудь деталь для моей новой скрипки?!- и Музыкант слегка стукнул своей тростью по Доске, прислушиваясь к ней.
- Может быть, и выйдет из тебя подгрифок, если не врешь, конечно,- задумчиво сказал он.
Подгрифок- это, кажется, то, что держит на скрипке струны. Его приклеивают к верхней деке скрипки и к нему прикрепляют струны, которые через подставку тянутся к грифу, на колки, которыми натягиваются до силы человеческого характера.
Так часто внешние обстоятельства меняют человека, но он еще не знает, что с ним происходит, для чего. Будь то огонь, вода… Или чистейший лак… Но вот смычок поднесен. Это может быть госпожа Скорбь, имевшая честь посетить нас. Или мимолетная Бабочка Счастья, вспорхнувшая от вашего изголовья за три такта до вашего пробуждения. Какое дело! Боковые эфы скрипки неспешно наполняются музыкой, как трюм «Титаника» - водой. И Мир почтенно снимает шляпы. Мир замирает…
Это только на первый взгляд доски забора кажутся совершенно одинаковыми и безликими. Разницу в них трудно определить на глаз. Надо знать, о чем мечтает каждая из них. А о чем мечтают доски в заборе?
Они все хотели послужить людям, но каждая по-своему.
Вон та, соседняя, крайняя,- видела себя гробовой доской. Она даже почернела раньше времени заранее. Что ж, и такое бывает. И это, уверяю вас, не самое плохое желание.
Доска рядом с ней, с дыркой из-под выпавшего сучка, хотела, чтоб в нее подглядывали. А иначе- для чего тогда дырка? Хорошо бы ее поставили в такой забор, который отделяет разрешенное от неразрешенного.
А доска с другого края мечтала, чтоб ею разожгли костер. При каждом солнечном деньке она вбирала в себя весь солнечный жар, чтобы однажды отдать его без остатка людям. Она хотела согреть собою людей…
А наша Доска мечтала стать скрипкой, чтобы те лохматые звуки, которые пока что так грубо и болезненно в ней бредили, вдруг выздоровели ранним утром, проснулись нежно умытыми и причесанными звуками из-под волшебного смычка. Она хотела вырваться из грязного, серого и корявого плена своего бытия, как бабочка из кокона, и легко полететь нежной мелодией над этим забором, садом, домом, над всем миром…
Так труба камина, возможно, мечтает стать саксофоном. Перевернутая вверх дном бочка, на которую весной с крыши капает капель,- барабаном. А на тех провисающих от столба к столбу электрических проводах, как на контрабасе, играет всю ночь напролет свой джаз неприкаянный черный ветер, этот достаточно неприятный молодой человек в ужасно лохматом свитере.
Музыкант бережно отделил доску от ржавого гвоздя. Он не заметил, как за его спиной образовался хмурый Хозяин.
- Маэстро уже ворует доски из моего забора?!- спросил Хозяин у Музыканта, довольный тем, что застал того со своей доской в руках.
- Я готов купить ее у вас,- оправдывался Музыкант, смущенный этой ситуацией.
Хозяин окинул скрипача недобрым взглядом.
- А кто вам сказал, что я ее собираюсь продавать? Кто вам сказал, что я распродаю доски из забора и разоряю свой собственный забор?!
- Но эта Доска, собственно, давно уже не забор… Продайте ее мне. Может, из нее получится…
- Ничего из нее не получится,- вздохнул Хозяин.- Точно, она не забор… Он забрал из рук Музыканта серую и грязную сухую Доску и швырнул ее на дровник. Он принес к забору другую доску, новую, беленькую, пахнущую елью, которую недавно с большой любовью подгонял рубанком и шкурочкой под размер бреши.
Хозяин плотно вставил новую доску в брешь, прочно прибил ее четырьмя гвоздями, зная, что эту доску прибивает на долгие и долгие годы. И новенькая доска наверняка закрыла от Хозяина печальное лицо Музыканта.
Мир, наконец, улыбнулся Хозяину. Собаки, зайцы и соседские мальчишки, не найдя дырки, подались в другие сады и страны. Благо, их много в этом мире. А Хозяин, деловито осмотрев свои владения, снова наткнулся взглядом на непослушную Доску из забора на дровнике и нахмурился.
- Ни на что ты не годишься!- сурово приговорил он ее,- разве что только на растопку…
Это был настоящий Хозяин. Ничто в его хозяйстве не пропадало понапрасну. Вскоре наша Доска превратилась в добрый пучок совершенно сухих щепок.
Сложив дрова в печи, Хозяин поднес огонь к щепкам (которыми стала теперь наша Доска) - и те радостно и жадно вспыхнули, загудев. Это была новая песня, которую пел Огонь. Она была совершенно не похожа на грустную песнь одиноких ночей. Это была песнь - озарение. В ней был рассказ о трех скрипках, каждая из которых хотела спеть свою самую лучшую песню.
Одна скрипка играла на похоронах. И никто не мог слушать ее без слез. Другая скрипка - в ресторане. И люди отдавали последние деньги музыканту, чтобы снова послушать ее. А третья скрипка, кажется, самая старинная, сгорая в «буржуйке» блокадного Ленинграда, согрела собою руки хирурга, чтобы их послушался скальпель перед очень сложной операцией. И это была самая лучшая песня той скрипки.
Печь гудела Иерихонской трубой. Огонь, ветер и дерево соединились в печи нераздельно. И наша Доска, сама того не заметив, стала простым Теплом, которое согрело тельце больной девочки, дочки Хозяина.
Девочка лежала на теплой, уютной печи и улыбалась во сне. Ей снился удивительный чудный сон. Наверное, самый лучший сон в ее жизни. Она видела во сне загадочное могучее дерево, уходящее своими ветвями в небеса. Сквозь ветви этого могучего дерева сияло прояснившееся сквозь дымку тумана солнце. Ей снилась прозрачная, чистая река, в которой, величественно шевеля плавниками, поднималась большая красивая рыба с удивленными глазами. И Кто-то Светлый и Мудрый сворачивал уже просмотренные фрагменты сна, как ленту этой реки. Собирал его лучезарные осколки, как драгоценные камни. Девочка никогда уже не вспомнит своего сна. Но она выздоровеет. Девочка улыбалась во сне. Ей даже хотелось смеяться, потому что здоровье забило в ее тельце радостным ключиком. И смех рассыпался по окрестностям тысячей звонких колокольчиков, как звуки новой скрипки Музыканта, на которой он играл в этот предрассветный час, потому что не мог дождаться утра.
Девочку ждет самое радостное, самое счастливое утро в ее жизни. Красивая умная птица, севшая на ветку дерева напротив окна, внимательно посмотрела через стекло на лицо спящей девочки.
А из трубы дома едва заметно еще тянулся серый дымок. Он растворялся в небе, становясь им. Этот дымок и был, собственно, всем, что осталось от нашей Доски. И это «Все», последний раз пролетая над Землей, хотело только одного - посмотреть - изменилось ли что-нибудь в этом мире?
А чудный древний мир был все тем же. Просто эта вот малая мера Тепла, выпорхнувшая из Доски, как бабочка из кокона, стала Добром.
А Добро, и только Добро, позволяет этому миру быть.
…Жирный серый лесной заяц, неизвестно как проникший в сад Хозяина, замерев на мгновение, посмотрел на небо и обреченно направился за капустой.
Новому дню было позволено наступить.
Навигация